Rayuela

Adoro esa sensación de estar embriagado, sentir como la boca se hace agua, es delicioso poder saborear cada palabra… sin duda es una de las mejores cosas que me haya leído –no es que halla leído muchas- pero Rayuela me embriaga… es sencillamente hermosa…

Gracias a La Casa Abandonada y al gatito por meter en mi camino tan maravillosa novela.

Haría un post mas largo, pero no puedo dejar de leer.

“Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano dibuja.
Me miras, de cerca de miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y los ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos es dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo de aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siente temblar contra mí como una luna en el agua. ”

¿Diganme si no es capaz de acelerar el pulso?

Descarga Rayuela de Julio Cortazar…. Y vete directo a leer la página 29 ;)
de Magaupload

Hace siete años

 

Invariablemente las vísperas de mi cumpleaños me ponen triste, debe ser que me resisto a envejecer, quizás.

Hace ya siete años de que cumplí 15.  Al día siguiente hubo una pequeña celebración familiar. Fue un 28 de abril. Yo era entonces una adolescente de raras cualidades, entre las que se contaba no tener aspecto de adolescente. Las  fotografías de aquel día me devuelven mi propia imagen avejentada; seria, soberbia, amargada. Creo que era un desesperado intento por parecer segura. En ese entonces pesaba  unos 15 kilos  más que ahora, el pelo mas o menos del mismo tamaño, pero con un corte descuidado. La viva imagen de una modelo de botero, y por dentro quizás, parecía  el grito de Munic. La iglesia era hermosa, una estilo netamente barroco, creo, una de las joyas arquitectónicas de la ciudad, la música de órgano, un sacerdote que casi me hace vomitar cuando en plena me dio  vino de consagrar,  y un fotógrafo fastidioso que me hizo repetir el drama del vino porque no pudo captar la imagen. La fiesta no fue mala, pero la época sí. No volvería a vivirla ni por  las perlas de la virgen.

Recuerdo que Mina –mi hermana- tenia entonces ocho años recién cumplidos, era una niña de ojos grandes y limpios, con un primoroso vestido de largos listones azules, el pelo corto y unas botas   al estilo de la milicia; "sus tanques". En las fotos aparece pegada a mis faldas con un aire de inocente coquetería. Al lado mi mamá - en un traje verde que no le sentaba muy bien- sonreía orgullosa sosteniendo a un bebe dormido, en el extremo de la foto mi papá que a duras penas contenía las lágrimas. No sé si las lágrimas eran por mí o por sus hijas de sangre a las que no veía hacia ya demasiado tiempo. El cuento es que parecíamos una familia feliz. La foto ase debió repetirse porque yo cerré los ojos, pensaba que cuando mi hermana cumpliera quince, yo tendrá 22.  Parecía una realidad demasiado lejana.

Y heme aquí. La fiesta de 15 años de mi hermana es el sábado 28, un día después de mi cumpleaños, y justo siete años después de aquella foto que debió ser repetida. Mina es  una perfecta adolescente; se pasa horas y horas al teléfono, hace rabietas sin sentido, se maquilla un poco y sonríe la mayor parte del tiempo. Es una quinceañera envidiable. Muy diferente a mi, aún conserva ese aire de niña, es delgadísima y de atributos envidiables. Sigue teniendo los ojos enormes, pero esta vez en lugar de tanques llevara unas zapatillas rosas… con una ridícula flor en el tobillo. Me alegra, me alegra que la vida sea más ligera para ella.  

Lo que no me hace feliz, es que el   tiempo pase tan deprisa, todo se termina, la vida cambia y  la mayor parte del tiempo no nos percatamos de ello. Siete años no son mucho, pero pasa mucho, se van muchas cosas y si pierden otras más. Quisiera haber conservado en una caja a las personas que fuimos por aquel tiempo, ala vida en sí. Desearía extender los brazos al pasado y aferrar y aferrar todo aquello que no quise dejar ir. El tiempo es una cruel realidad. Pasa todos los días, nos habituamos tanto a él, que apenas y nos damos cuenta de las cosas que se lleva y de las que cambia.

Tal vez sea que soy una cursi, pero hay tantas cosas que no quiero que el tiempo se lleve. Ya no tengo 15 años, y a decir verdad me gusta ver la imagen que me devuelve el espejo todos los días, no solo es porque mi cabello luce mejor y la bici   me hace perder kilos, es principalmente porque tengo excelentes motivos para sonreír…. Pero hoy, hoy me atemoriza la certeza de que todo pasa. De que las personas se van de tu vida, de que no podemos aferrar el tiempo, para que los buenos momentos sean eternos.

Nota Flash

Tengo pendiente un cuento, un post sobre la insaciable vida humana y no sé que más chunches… pero no doy para tanto.

 

Ahora solamente ando sintiendo envidia por una mujer que ni conozco, que se llama carola y cuyo novio no deja de decir en cada nota que la ama…. Debe ser que es la primavera….

 

¿Por qué no una ley que ordene a todos los novios la publicación de regulares misivas para dar a conocer "orbi et orbe " –como mas o menos dice el papa- el amor que le profesan a sus musas?

 

¿Por qué yo no pudo ser la musa de alguien? Digo al menos debería poder inspirar al botero de nuestro siglo….  Justo ahora recuerdo a un individuo que siempre, todos los días, invariablemente llevaba un minucioso conteo de los meses y días que perduro su relación, y todo eso en el nick del Messenger,   imaginen cada dos por tres un mensajito mas o menos así:

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   Gracias, flakiita preciosa por estos

    8 meses, 12 días, 4 horas y cinco segundos.

   Han sido los mejores de mi vida

 

          Acaba de Iniciar sesión

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Digo, a quién no le gusta el amor, pero tanto empalaga (el que le profesan a caro no), aunque hay de demostraciones a demostraciones. El esposo de mi amiga erika, por ejemplo: hace un par de años, cuando nació su beba, a ella le dio una extraña cosa que se llama depresión posparto; no podía ni ver a su pequeña bebe, parecía que le tenia rabia, ambas lloraban todo el tiempo, su divino esposo, se dio a la tarea de cambiar pañales, preparar biberones, cantar canciones de cuna, lavar ropa, limpiar la casa y trabajar de consejero; jamás, jamás le recrimino nada a erika, por tres meses fue papá de dos niñas.

 

Titanic es una película que ya no me gusta tanto, pero si he de recordar algo por siempre será la escena en que dos abuelitos, esperan juntos la muerte, abrazados en su cama. Será que de verdad el amor puede dar para tanto y tanto… es eterno. ¿Es eterno aunque se termine?

Dice Octavio Paz que el amor y el erotismo son una misma llama, solo que doble. Entonces, yo ya no solo quiero amor, quiero una autentica llama doble –en este punto no tengo información sobre carola- con muchos matices y demostraciones. Quiero la flor completa, según el modelo del maestro Paz. Y si es así, quién sabe, tal vez hasta desista de las misivas regulares…

 

Libros...

Hace un par de días me vi envuelta en esa extraña aura de nostalgia, sensibilidad, un poco de tristeza, y una pizca de coraje… estaba chipil. Y como es mi costumbre me puse a ordenar los cajones. Imagino que el cuarto tiembla cuando eso pasa, pues soy capaz de despojarlo a cada rincón de los cachivaches, secretos y chunches que tan celosamente guarda. No hay rincón que se salve, hasta se pierden libros, sí, libros; que no cunda el pánico, no los tiro – mi religión me lo prohíbe- solamente los confino a otro librero, a una caja, o a la pila de los que no he leído y pasan a la reserva para los tiempos de precariedad. En estas faenas compulsivas mi creatividad se desborda y entonces surgen nuevas y mejoradas formas de ordenar los libros, es así como los acomodo por orden alfabético, por color, por tamaño, por año de edición, por editorial, por autor, por el año en que los leí  por primera vez (sí, llevo una minuciosa lista de los libros que leí por año), por numero de páginas en orden descendente o ascendente, etc, etc. Esta vez no andaba muy creativa así que los ordene por los que me encantan, los que me gustan y los que no volvería a leer jamás. De modo que en el primer estante del librero de la izquierda quedan apilados – sin importar el tamaño- la colección de García Marqués: el por estos días famoso Cien años de soledad, los 12 Cuentos Peregrinos, la I.T.H. de la Candida Herendida y su Abuela Desalmada, el inolvidable Amor en los Tiempos del Cólera, la fabulosa Crónica de una  Muerte Anunciada y la aparición de "Del amor y otros demonios", digo aparición, porque ese aún no lo tengo, lo leí en las mejores tardes de mi adolescencia, me lo presto un guapísimo y  maravilloso ser humano, aquel amigo del que estuve perdidamente enamorada a mis 17 años… era gay y se llevo mi antiquísimo tomo de La Divina Comedia, ese libro lo leyó mi tío, mi madre, el novio de mi madre y yo, y claro mi platónico amor, que un buen día (justo antes de su cumpleaños numero 25) se perdió camino de Monterrey llevándose mi fabulosa edición de pasta dura con letras grabadas. También mi extraviada divina comedia tiene su espacio vacío justo después de mis consentidos de garcía Márquez. Enseguida de ellos va el Jardín del Profeta, en un tomo   también viejo, quiero mucho a ese libro porque sus páginas tienen el inconfundible olor del tiempo y al abrirlo un horrendo color naranja me muestra varias marcas que dejo, ¿Adivinen quién?, si mi fugitivo amor, que cuando se fue con su novio a monterrey -dejándome perpleja y con el corazón roto- me lego por olvido el libro que, en la página 20, tiene subrayado con una elegante pluma de tinta china " el saber que duele la mucha hermosura, dejarte herir por comprender la esencia del amor y desangrarte libre y alegremente",esa marca la hice yo. Después de Gibrán van los libros de Kafka, me gusta alinear la metamorfosis porque sospecho que la gente comienza a darse cuanta que me crecen antenas de cucaracha y los ojos se me ponen saltones ¿En que extraño insecto repugnante terminare convertida? Quizás para salvar un poco mi oscura degradación al lado de kafka va El arte de amar, no sé si Erich From me perdone que enseguida de él ponga la Biblia… aún no termino de leera, pero en serio, es la mejor novela que uno pueda leer. Como ya no caben mas libros –hay que dejas espacio a mis velas-, en el siguiente peldaño alineo de a junto los títulos de Isabel Allende, mientras acomodo mi Retrato en Sepia, me gusta pensar que soy como Evaluna y que un día iré por el mundo contando historias y enamorándome de los periodistas guapos, deseo fervientemente poder tener una Casa de los Espíritus o al menos rescatar del olvido aquella en la que viví cuando niña. Me gusta pensar que un día me voy a robar la idea de la otra chica y le voy a leer a alguien, bajo una adecuada atmósfera, la interesante y sugerente introducción de Los Cuentos de Eva Luna. Al lado de Isabel Allende van los libros simples y acusadores, esos que te dicen como solucionar tu vida y   ser mejor persona, el mas delgado y querido me hace preguntarme que tan adherida tengo la armadura, este libro es milagroso porque sobrevivió a mas de un impacto contra la pared, pues en las dos horas que tarde con la primera lectura hostigo tanto en mi inconsciente que fue a estrellarse varias veces con la pared, es milagroso también porque logro que mi hermana de 15 años y un jovenzuelo de 24 se interesaran por primera vez en la lectura, Merlin y mi Caballero de la Armadura Oxidada tienen un lugar privilegiado, después van dos de Richard Bach, Juan Salvador Gaviota y otro Cuyo titulo no recuerdo, enseguida La Búsqueda y varios más de Lara Castilla, en este punto recuerdo un titulo que no tengo, se llama Mas Allá de la Búsqueda, es hermoso y tengo la esperanza de que alguien que lo entienda me lo regale algún día. Enseguida van los milenarios libros de Og Mandino, no se cuantas veces intente leer los pergaminos por la noche, no pase de las dos semanas, aún así el mismo libro que herede de mi mamá me dice que puede ser el Vendedor Mas Grande del Mundo, si un día me Encuentro al Angel Numero Nuevo y descubro el Milagro mas Grande del Mundo. Entonces aparecen los otros consentidos. Con sumo cuidado y con un gran esfuerzo pongo en su logar El Alquimista, no sea que me gane la tentación y relea por enécima vez esas páginas que siempre me dejan mareada y con conflictos existenciales, para no caer en la tentación del masoquismo paso rápido al siguiente titulo, hay esta, me gusta recordar pasando las hojas de A orillas del Río Piedra, pienso en los seminaristas que se cruzaron por mi vida, y recuerdo especialmente a uno que compartió conmigo la fe, las coincidencias y la lectura a distancia. Termino con Cohelo de una buena vez y entonces van las novelas que me hicieron llorar tanto. Ahí esta Actos de Fe, con su preciosa frase final; "No tenemos que comenzar de nuevo, solo hay que continuar donde nos habíamos quedado", lo he decidido: mi segunda hija se va a llamar Devora, y su hermano Daniel. Después la Historia de Amor.. a cuantos y cuantos a hecho llorar esa novela. Enseguida viene Las Mujeres de Ojos Grandes y Arráncame la Vida. Como una aparición llega Veinte Poemas de Amor… si, sé que Neruda Merece estar en el primer peldaño, y aunque la poesía no es mi fuerte le hago un espacio, justo al lado de cien años de soledad, entonces me dan ganas de leer el poema 15, si yo fuera espécimen masculino y deseará enamorar a un mujer como yo, le leería al oído "Me gustas cuando callas, por que estas como ausente, y me oyes desde lejos…" ¡Bello, Bello!!!. Cae una hoja, si una hoja con letras garabateadas en manuscrita de entre el poema 15 y el que le sigue. Es mi letra, y son esa clase de recados sueltos que escribo en letras indescifrables, son secretos que alguna vez le conté a la nada en jeroglíficos para que no pudiera delatarme. Lo hice tan bién que me tardo 20 minutos en leer, me saca una sonrisa de tristeza y decido que el lugar de esa peligrosa hoja es la libreta azul… ¡La libreta azul!. La libreta azul es la tercera edición de mi confidente de vida –algo más o menos parecido a un diario, más menos que más- la primera versión apareció a mis 12 años, era una vieja Scribe, de pasta naranja, evolucione hacia una roja y la última es una azul con pasta de polimero… Se exactamente donde esta, obviamente no les voy a decir donde: es secreto. La rescato, está empolvada, más que empolvada. La última nota es del 13 de Octubre, del 2005. Hace más de dos años. La miro con tristeza y me cosquillean las manos, leo, recuerdo y lloró. La penúltima nota es una promesa a mi misma, y a la libreta: "Si quiero ser escritora debo practicar mas". Me dan comezón las manos, en la espiral descubre la misma pluma negra con que he escrito cada una de las notas a lo largo de tres libretas. Es demasiado y ya no me resisto a escribir, dos años son mucha vida y tengo tanto que decir, la carrera, mi abuela, los días felices en el centro, los amores que deje marchar, los nuevos amigos, el trabajo, el novio, Emiliana, mi familia, el taller, los días, las horas, los años, la vida… diez hojas y remato hablando de Craken (es mi perro). Me siento satisfecha, resumí en solo 20 cuartillas dos años de vida.  Un día le voy a prender lumbre a estos cuadernos, me prometo mientras confino al escondite mi libreta azul. Aún faltan muchos libros por ordenar, los clásicos merecen otra clasificación… pero estoy cansada, así que tomo un libro y me voy a la cama, comienzo a leer:

Poema 1

Cuerpo de mujer, blancas colinas, muslos blancos,
te pareces al mundo en tu actitud de entrega.

Sobre las lolitas

Dice wikipedia que el termino "Lolita" se popularizo a raiz de que Kubrikc llevara a la pantalla grande la novela homónima de Vladimir Nabocov y que a raíz de dicha cinta se usa la palabra para describir mas o menos a ciertas adolescentes insinuantes. Digo mas o menos porque a las alturas de nuestra vida atareada, cualquier mujer no tan joven puede ponerse un traje de colegiala y tentar a mas de uno con su aire de lolita. Sin embargo, vamos a extender el término lolita de acuerdo a mi diccionario personal: Cierta vez cuando yo era una feliz estudiante universitaria, un primo me llevo su PC infestada de virus rogándome en nombre de todos los santos que respaldara su información. Lo hice, y en el proceso cedí a la tentación –con poca resistencia- de mirar esa información tan valiosa, encontré programas, imágenes, uno que otro chiste y una carpeta titulada "videos" abrí dicho fólder y el primero de los archivos enlistados se llamaba "Lolitas brasileñas", con un rápido movimiento reflejo dí doble clic sobre el video, preguntándome que clase de música rara escuchaba a mi primo. No fue precisamente música lo que el Windows media me mostró; un par de mujeres en uniforme de escolares entrando a una especie de aula en donde un hombre (suponemos que profesor) las esperaba, acto seguido y después de no más de tres diálogos, las chicas en cuestión se despojaron de tan ridícula vestimenta y lo demás no lo sé, porque justo en ese momento y después de menos de un minuto de video me di cuenta por donde hiba el asunto. Lolitas brasileñas. Mis amigos en la universidad casi mueren de risa cuando les conte el penoso asunto, me rogaron, imploraron y hasta intentaron sobornarme para que les entregara una copia de tan preciados documentos. Dado que no compartí con ellos mi hallazgo no me contaron que a que se referia el termino "lolita", y yo tampoco lo investigue porque desde ese momento y para siempre toda imagen y/o escrito con tendencia pornográficas fue a denominarse "Lolita". Y aquel enfermo primo será conocido hasta la eternidad como "Mi primo el de las lolitas".Aclaro todo lo anterior para que nadie venga a creer que soy participe de lucrar con niñas inocentes y todas esas cuestiones lamentables. Mi punto aquí es esa aparente necesidad que aparece en los jóvenes adolescentes de mirar revistas Play Boy, espiar a sus vecinas y buscar en los lugares menos sospechados cualquier tipo de documento de contenido sexual explícito. No es un asunto desconocido para nadie que una buena parte del tráfico en Internet se genera con Lolitas y sus derivados, y que una gran parte del tiempo que pasan los adolescentes frente al monitor esta dedicado a satisfacer esa enfermedad que no desparecer con el acne, pues aún después de la adolescencia siguen consumiendo este tipo de producto regularmente o en casos extremos de manera obsesiva. El hecho de que en el ciberespacio subsisten muchos lugares de lolitas que funcionan base de pago, sugiere el hecho de que son los adultos quienes consumen, pues difícilmente un adolescente podría pagar el servicio. Soy una niña y por tanto yo solo pienso con una cabeza, y esta cabeza mía no entiende que demonios encuentran en mirar embelezados siluetas de mujeres desnudas, o a estas mismas mujeres afanadas en malabares irrepetibles para dos seres mortales. Recuerdo un simple beso y las sensaciones que despierta la sola cercanía de otro cuerpo, y no veo como pueden seguir buscando satisfacciones apuradas en cosas tan rudimentarias como las Lolitas. Quizás sea cierto que los niños están marcados por el estigma del deseo animal y les da lo mismo satisfacer sus ansias en brazos de una mujer real o recurrir a sus habilidades manuales para desfogar la necesidad. Sé que todas las niñas somos perfectamente capaces de seguir con la mirada un trasero digno de observarse, mirar embobadas un abdomen de lavadero o las piernas de los futbolistas en el mundial, pero en realidad no sé de ninguna que busque en Internet hombres desnudos solo para mirarlos. Sé también que las niñas no somos de palo y reaccionamos como es de esperarse ante ciertos estímulos del medio, como por ejemplo ciertas escenas de película, pero estas escenas no cruzan el campo de lo erótico para convertirse en pornografía, la mayoría de mis conocidas coinciden en que la pornografía resulta grotesca, ofensiva y otra sarta de adjetivos mas entre los que no figura excitante. Leí hace ya bastante tiempo que los hombres son una mezcla de sentimentalismo al 20% y practicidad al 70%, mientras que las niñas funcionamos exactamente a la inversa: el sentimentalismo ocupa un 70% de nuestras acciones mientras que las cuestiones prácticas se relegan al 20%. Quizás de ahí venga la abismal diferencia entre los gustos por las lolitas, pues yo prefiero leerme una y otra vez las novelas de bolsillo de Arlequín Mirra que preguntar a google por Bratt Pitt Desnudo… claro que entre esas opciones prefiero buscar párrafos cochinos entre las novelas de García Marques o Isabel Allende. Suena mucho más estimulante que un par de desconocidos realizado toda clase de proezas sin el menor respeto o dificultad. Nos ha tocado vivir una época en que la liberación femenina y la libertad sexual han ganado ya terreno en la sociedad, de modo que se acepta como una cuestión perfectamente natural que las mujeres son seres sexuales y no solamente una especie de humanodide destinado a la maternidad. Pero aun entre toda esta araraca no sé de ninguna publicación tipo Play Girl, y después de una infructuosa investigación en google me di cuenta que las únicas páginas con hombres desnudos están destinadas a la comunidad gay: ¿funciona así por la falta de demanda o por esos vestigios de machísimo que aun prevalece?
Sé que en ciertas ocasiones la pornografía es utilizada con fines terapéuticos pero sospecho que puede crear una falsa imagen de la realidad. Imagino a un hombre medio invirtiendo horas en ver a esas descomunales y perfectas mujeres, que pasa cuando ve a su normal y media esposa, compañera, novia o lo que aplique. ¿Se pueden evitar del todo las comparaciones? Realmente no pasa por su mente las diferencias entre la mujer de la revista y la que tienen entre los brazos.
Todo esto es en definitiva, para decir dulcemente que detesto esa manía de los niños por ver lolitas, además de que no la entiendo, quizás sea porque desde niña cultive el gusto por la imaginación y prefiero las cosas sugerentes a las explicitas.

PD. Descarga Vladimir Nabocov Lolita

Prueba desde mi mail

Si esto funciona amara a blogge eternamente

La última vez

Por qué será que nos empeñamos en atesorar recuerdos para repasarlos una y otra vez, ya sea por mera felicidad o por simple afán masoquista, el caso es que andamos por la vida entretejiendo sueños con recuerdos. La última y la primera vez son los momentos por excelencia para el baúl de los recuerdos, aunque generalmente recordamos más las primera veces de todo, porque las últimas rara vez avisan y así, un día besamos a alguien, abrazamos a alguien, vemos a alguien y no sabemos que será la última vez, archivamos muchos momentos en la carpeta de las cosas comunes y las olvidamos. Uno no sabe que quizás hoy sea la última vez que abrimos los ojos, que abrazamos a nuestros padres, que besamos a la novia, o que pasamos bajo la sombra del árbol favorito. Tal vez esa jugada de la vida sea un simple acto de caridad, pues si yo supiera que esta es la última vez que escribo, querría dejarlo perfecto y decir miles de cosas, si pudiese conocer con certeza la última vez que veo a mi madre no querría soltarla. Pero no sabemos cuando será la ultima vez, es así que no recuerdo la ultima vez que estuve debajo de la sombra del árbol con todos los compañeros de la universidad, la última vez que salí a correr en compañía de mi perro “el güero”, lo ultimo que le dije a mi abuela o la ultima vez que mis tías y yo estuvimos juntas y solteras en franca camadería. Es triste que las cosas terminen sin que podamos despedirnos, aunque como no me gustan las despedidas tampoco me intimida mucho, es solo que, este es tal vez el último post que redacto en compañía de Emiliana y pienso que voy a recordar muchísimo la última zambullida que me di con ella por el cyber espacio, pues hable por los dedos durante mucho tiempo y disfrute calladamente el hecho de chatear tendida en mi cama. Así que va este último post escrito en Emiliana….

Siguiente entrega: Sobre las lolitas de los niños

De comienzos y continuaciones

Dice la gente optimista que siempre vienen tiempos mejores... de hecho cierta veracruzana canto algo que versaba mas o menos por el estilo.
Honestamente en estos días no estoy precisamente optimista. Esta por terminar el primer mes del año y yo no veo los tiempos mejores asomar:
Me di cuenta que mi pobre champis esta envejecido mucho y ya no tiene buena cara, o sea necesito comprarme otro perro, las navidades no dejaron cosas buenas y en vista de la cosecha de kilos y la falta de tiempo, me vi en la necesidad de comprarme un bici estática; ese engendro del mal que pugna con terminar con el poco atractivo que tengo donde termina mi espalda, creo que tiene que ser vendida o tendré nada menos que un estorboso tendedero por la increíble cantidad de mil cien pesos mexicanos… de los nuevos, vendí a mi pobre e inocente hija y a decir verdad la extraño, la lavadora se descompuso y tendría que volver e vender Emiliana para comprar una nueva. Y por si fuera poco el precio de la tortilla esta por los cielos, el calentamiento global empeora y el efecto invernadero contribuye a un deterioro ambiental que pronto nos dejara sin comida, el odioso monopolio del séptimo arte en México no se digna a poner en cartelera “El perfume”… yo no veo por ningún lado los tiempos mejores, debió ser que las estrellas confabularon y hasta las charlatanas predicciones suenan mal: dicen los astros que este año me espere una considerable ruptura emocional, que Luís Miguel le va a quitar el niño a la pobre de Araceli, que mis finanzas no serán muy buenas y que un importante líder político puede morir este año (será Fidel?)

La única cosa que puede tomarse por más o menos buena, es que no me morí, no nos morimos este blog y yo, aunque andamos en las últimas. ¿Saben cuál es el tiempo medio de vida de los blogs? Dice google que 28.6 meses, eso es algo así como 2.46 años; no sé cuanto lleva el mió, pero seguramente a un no llega a un año… creo.
Dice google que los blogs mas activos tienen un promedio de 2.6 post diarios… o sea estaba escrito que mi maktub y yo moriremos algún día. Seguramente ese es el rompimiento sentimental que me auguran las estrellas para este año…Claro que las estrellas también dijeron que soy posesiva., celosa, voluble, líder nato, buenísima en el arte de la besología y casi una ninfomana (cosa que aun no ha sido comprobada), de modo que concluyo aun tengo esperanza… en la parte del blog. No sé quizás solo necesitamos un cambio para no morir de abandono, tal vez Maktub y yo nos cambiemos de categoría y pidamos un dominio XXX para sacar a esa escritora de lolitas que esta reprimida en alguna parte de mi psique.. Quién sabe, igual y si soy media buena pido un AdSence de google y gano una lana (y me compro una lavadora!!!) o me inscribo en la cartera de escritores de arlequín Deseo y entonces me compro una Reflex Nikon y me lanzo a fotografiar los pirineos…. Caramba!!.. ¿Puedo obtener todo eso por escribir cosas como: … la tersa piel de sus músculos morenos brillaba con el débil resplandor de la luz, la respiración acelerada y mis labios anhelantes a unos centímetros de los suyos, pude suplicar un beso pero me mordí los labios ante la sensación de sus manos sobre mis… no… Creo que eso de las lolitas literarias no se me da mucho… pero en verdad necesito una lavadora…

En fin que con muy poco optimismo, volví… no sé si para escribir lolitas o para volverme cazadora de especies en extinción, fotógrafa o cazadora de dogmas de fe… o aprendiz de ninfomana… lo que si es que he perdido completamente el estilo….